VIOLENCIA ES MENTIR...SE

Mientras termino de leer "El Trabajo" de Jarkowski, pienso en la densidad de la novela, básicamente en lo insoslayable "del trabajo", es decir, en lo insoslayable del hecho de trabajar para vivir.
Pienso en la violencia que implica, como le sucede a infinidad de personas que trabajan en algo que no les gusta o en condiciones que no les gusta, otorgar (muchas) horas del día a vender su fuerza de trabajo a cambio de un sueldo.
Pienso en mi propio C.V: a los 20 años, mientras estaba cursando segundo año de la carrera de abogacía, entré a trabajar de meritorio en un Juzgado de Capital. Me echaron al año. (¡Echaron a un trabajador sin sueldo!). Tiempo después entré a trabajar a un estudio jurídico que se dedicaba a ejecutar a pobres diablos que nunca llegaron a devolver la plata de los préstamos otorgados. Me echaron al mes. Luego entré en otro estudio jurídico que se dedicaba a iniciar amparos por temas de salud. Me echaron a los 6 meses. Poco antes de recibirme entré a otro estudio, manejado por un joven abogado que aprovechaba los réditos del legado paterno para ejercer la profesión con muchos clientes y poco conocimiento de leyes. Me echó a los 4 meses. Teniendo el titulo de abogado en trámite, volví a trabajar a tribunales; esta vez con un cargo y esta vez en mis pagos: zona sur, tribunales de Lomas de Zamora. Esta vez, (inédito), no me echaron. Ganas no les faltaban ("conflictivo", "mal compañero", "soberbio"), lo dificultoso de limpiarme era que había que hacer un sumario, y con adjetivos descalificativos solamente no se hace un sumario. De esa brillante mediocridad me fui hace dos meses. De más esta decir que hubo causales diferentes en cada trabajo para que mis empleadores decidieran finalizar el vínculo. Lo que sí estuvo presente, a veces mas larvadamente, otras flameando a los cuatro vientos, fue la violencia que genera un estado de inadecuación (de 40 hs. semanales) del deseo con respecto a la realidad.
Ahora estoy en un tribunal laboral. Sin problemas que reportar al día de la fecha. Sin que me guste lo que hago, claro, pero también sin percibir un alto grado de asfixia por hacer lo que no me gusta. ¿Y qué es lo que me gusta? Básicamente: Pensar, leer y escribir. ¿Se puede vivir de eso? Espero que sí y apuesto a formarme en esos rubros, y al mismo tiempo, ir ampliando el posible campo de acción. ¿Qué tan bueno puedo ser? ¿Qué tan buenos podemos ser?

LA SENDA DEL PERDEDOR...

Paseando la mirada por los títulos de mi biblioteca, me detengo en "La Senda del Perdedor" de Bukowsky. Lo leí hace varios años (por recomendación del hoy Atún Iracundo)y mi adoración por su autor fue inmediata. Luego seguí con "Factotum" y
"Escritos de un viejo indecente". Nada más impresionante que la identificación total que se produce cuando, sin expectativas de que suceda, dos voces se encuentran en el silencio del desierto.
Bukowsky tendría hoy 90 años. Si en el infierno tiene Internet (cosa que dudo), y pudiera leer este blog, le diría que, cuando guste, puede asomar su cuerpo y salir del pozo negro de mi casa, subir por un rato a tomar unas copas, y comprobar efectivamente que estoy haciendo bien las cosas: soy un hombre que vive solo y que jamás tiene limpia y ordenada su cocina, clara señal, según el viejo Charles, de que mi alma no tiene cualidades detestables.

El rostro de un candidato político en una valla publicitaria

Ahí está:
No demasiadas resacas
No demasiadas peleas con mujeres
No demasiados neumáticos desinflados
Nunca pensó en el suicidio

No más de tres dolores de muelas
Nunca se saltó una comida
Nunca estuvo encarcelado
Nunca estuvo enamorado

7 pares de zapatos

un hijo en la universidad
un coche que no tiene más que un año
pólizas de seguros
un césped muy verde
cubos de basura con tapa hermética

seguro que le eligen.


A la puta que se llevó mis poemas

" Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡POR DIOS!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!

¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero?
Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos
en el rincón.
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50,
pero no mis poemas.

No soy Shakespeare
pero puede ser que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros.
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía."


Culminación del dolor

" Oigo incluso cómo ríen
las montañas
arriba y abajo de sus azules laderas
y abajo en el agua
los peces lloran
y toda el agua
son sus lágrimas.

Oigo el agua
las noches que consumo bebiendo
y la tristeza se hace tan grande
que la oigo en mi reloj
se vuelve pomos en la cómoda
se vuelve papel sobre el suelo
se vuelve calzador
ticket de lavandería
se vuelve
humo de cigarrillo
escalando un templo de oscuras enredaderas...

poco importa

poco amor
o poca vida
no es tan malo

lo que cuenta
es observar las paredes
yo nací para eso

nací para robar rosas de las avenidas de la muerte."

LOS CHICOS CRECEN...

Hay algo que me irrita en el discurso de la Carlotto. La veo en 6,7,8 (que también me está empezando a irritar un poquito)hablando, claro, sobre la causa de los hijos de Herrera de Noble. Entiendo y comparto que apoye la causa de los familiares que sufrieron la apropiación de hijos durante la última dictadura. Pero hay algo que la Carlotto no tolera: la idea de que, habiéndose sustituido, con ilegalidad al parecer, la relación madre-hijo/a por la relación mujer/criminal-hijo/a, este último, es decir, el hijo/a, a la hora de la verdad, decida que su madre es la que se le canta.
Para sostener esta figura, recurre a un vocablo que raya lo absurdo: al referirse a los hijos de Herrera de Noble, dice "los chicos".
Salvo que durante alguno de los menematos se hayan apropiado criaturas (que no hubiera sido nada raro)"los chicos" tienen más de 30 años.
Decir que son chicos da lugar a decir el resto de las cosas que sugiere: que están manejados por su entorno, presionados por la mafia de la cual son víctimas a rescatar, que no les dejan ver las cosas tal cual son.
Confunde la influencia que, en mayor o menor medida, todos damos y recibimos por vivir en sociedad, y que cada cual asimilará según sus propias competencias intelectuales y culturales, con la lisa y llana manipulación directa: algo que bien pueden recibir los chicos casi sin poder oponer defensa alguna.
Que Carlotto busque la verdad y la justicia es loable. Que siga luchando después de 30 años por su causa también lo es.
Si la Sra. Clarín es culpable del delito que se le imputa, me gustaría mucho que vaya presa. Pero si la sra. Carlotto pretende a toda costa armar su relato familiar navideño, con ella siempre como estrella que va en la punta del árbol, me gustaría mucho que se pensara en la posibilidad de otro papá Noel.

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LOS OJOS CIEGOS BIEN ABIERTOS...

Impresiona el Lazo Blanco. Impresiona por la potencia visual de sus imágenes, la calidad de las interpretaciones, (en especial de los más jóvenes que componen el elenco) y la justeza de un guión que minuto a minuto va construyendo un mundo opresivo, un mundo en blanco y negro, cualidades que hacen de la última realización de Michael Haneke (con la que resultó ganador de la palma de oro en Cannes)un film de culto, de esos que, cada tanto, en el momento menos pensado, despiertan en nuestra memoria para inquietar nuestra cotidianeidad con suaves reverberaciones.
Todo está allí: la inocencia que no ves, el tesoro que no ves...todo se apuntala desde la ceguera propia de la totalización de la voluntad de los pequeños mercaderes del poder (un médico aquí, un sacerdote allá, un intendente más allá)
En este contexto, está todo dado para la negación del otro, del diferente (aquí discapacitado, allá judío, más allá homosexual). Su aniquilación será el próximo paso.
¿Cuál es el legado de semejante biopolítica ? ¿Que imaginario ayuda a constituir? Da a luz a posiciones del tipo "no future" (no hay futuro). Nihilismo, depresión, melancolía, nostalgia: unidades de la imaginación de la catástrofe.
Haneke con esta película, como Gust Van Sant con "Elefante", viene a decirnos que el horror es inexorablemente real, irremediablemente cotidiano, que está entre nosotros, y que nosotros, es decir todos, estamos en peligro.

LOS CINCO HORIZONTES

Cuando la escucho me pregunto cómo se hace eso. Cómo se hace algo pequeño, simple y perfecto, que al mismo tiempo que se inscribe en la poética de la intensidad (la única que importa) pueda entrar con cada una de sus vibraciones en la palma de una mano, y un vez allí, una vez cerrado el puño, escuchar como empieza a latir. Simplemente a respirar. Si yo pudiera crear esa energía...si se pudiera tener esa calidez al hablar o escribir...

Just Breathe (Eddie Vedder/Pearl Jam)

yes i understand.. that every life must end, oh oh...
as we sit alone.. i know someday we must go on.. oh,
i'm a lucky man, to count on both hands the ones i love..
some folks just have one.. yeah others they got none..
stay with me, ohh.. lets just breathe..

practiced on my sins, never gonna let me win.. ohohh
under everything, just another human being.. ohohh
yeah i dont wan't to hurt.. theres so much in this world to make me bleed..
stay with me, oh, all i see..
did i say that i need you? did i say that i want you?
oh, if i did, now im a fool you see.. no one knows this more than me.. as i come clean..
i wonder everyday as i look upon you face.. everything you gave..
and nothing you would take.. nothing you would take.. everything you gave..
did i say that i need you? ooh..did i say that i want you?
oh, if i did, now im a fool, you see.. no one knows this more than me. as i come clean..
nothing you would take... everything you gave...oh hold me 'til i die.. meet you on the other side..


http://www.youtube.com/watch?v=XTb9GNIxpMk&feature=fvst

EL LLAMADO DE LA ESPECIE

Y en medio del camino, en el comienzo
de la comedia terrenal, quiero vivir
la necedad y la necesidad
de un sentimiento falso

LLAMADO POR LOS MALOS POETAS (Fogwill)

Se necesitan malos poetas.
Buenas personas, pero poetas
malos. Dos, cien, mil malos poetas
se necesitan más para que estallen
las diez mil flores del poema.

Que en ellos viva la poesía,
la innecesaria, la fútil, la sutil
poesía imprescindible. O la in-
versa: la poesía necesaria,
la prescindible para vivir.

Que florezcan diez maos en el pantano
y en la barranca un Ele, un Juan,
un Gelman como elefante entero de cristal roto,
o un Rojas roto, mendigando
a la Reina de España.

(Ahora España
ha vuelto a ser un reino y tiene Reina,
y Rey del reino. España es un tablero
de alfiles politizados y peones
recién comidos: a la derecha, negros, paralizados, fuera del juego).

Y aquí hay torres de goma, alfiles
politizados y damas policiales
vigilando la casa.

A la caza del hombre,
por hambre, corren todos, saltan
de la cuadrícula y son comidos.

Todo eso abunda: faltan los poetas,
los mil, los diez mil malos, cada uno
armado con su libro de mierda. Faltan,
sus ensayitos y sus novela en preparación.
Ah.. y los curricola,
y sus diez mil applys nos faltan.

No es la muerte del hombre, es una gran ausencia
humana de malos poetas. Que florezcan
cien millones de tentativas abortadas,
relecturas, incordios,
folios de cartulina, ilustraciones
de gente amiga, cenas
con gente amiga, exégesis, escolios,
tiempo perdido como todo.

Se necesitan poetas gay, poetas
lesbianas, poetas
consagrados a la cuestión del género,
poetas que canten al hambre, al hombre,
al nombre de su barrio, al arte y a la industria,
a la estabilidad de las instituciones,
a la mancha de ozono, al agujero
de la revolución, al tajo agrio
de las mujeres, al latido
inaudible del pentium y a la guerra
entendida como continuidad de la política,
del comercio,
del ocio de escribir.

Se necesitan Betos, Titos, Carlos
que escriban poemas. Alejandras y Marthas
que escriban. Nombres para poetas,
anagramas, seudónimos y contraseñas
para el chat room del verso se necesitan.

Una poesía aquí del cirujeo en la veredas.
Una poesía aquí de la mendicidad en las instituciones.
Una poesía de los salones de lectura de versos.

Una poesía por las calles (venid a ver
los versos por las calles...)

Una poesía cosmopolita (subid a ver
los versos por la web...).

Una poesía del amor aggiornado (bajad a ver
poesía en el pesebre del amor...)

Una poesía explosiva: etarra, ética,
poéticamente equivocada.

En los papeles, en los canales
culturales de cable, en las pantallas
y en los monitores, en las antologías y en revistas
y en libros y en emisiones clandestinas
de frecuencia modulada se buscan
poetas y más malos poetas:
grandes poetas celebrados pequeños,
poetas notorios, plumas iluminadas,
hombres nimios, miméticos,
deteriorados por el alcohol,
descerebrados por la droga,
hipnotizados por el sexo
idiotizados por el rock,
odiados, amados por la gente aquí.

En las habitaciones se buscan.
En un bar, en los flippers,
en los minutos de descanso de la oficina,
entre dos clases de gramática,
en clase media, en barrios
vigilados se buscan.

¿Habrá en la tropa?
¿En los balnearios, en los baños
públicos que han comenzado a construir?
¿En los certámenes de versos?
¿En los torneos de minifútbol?
¿Bajo el sol quieto?
¿A solas con su lengua?
¿A solas con una idea repetitiva?
¿Con gente?
¿Sin amor?

No es el fin de la historia, es
el comienzo de la histeria lingual.

Todo comienza y nace de una necesidad fraguada en la lengua.
Falsifiquemos el deseo:
Te necesito nene.
Para empezar te necesito.
Para necesitar, te pido
ese minuto de poesía que necesito, necio:
quisiera ver si me devuelves el ritmo de un mal poema,
que me acarices con sus ripios,
que me turbes la mente con otra idea banal,
y que me bañes todo con la trivialidad del medio.

Y en medio del camino, en el comienzo
de la comedia terrenal, quiero vivir
la necedad y la necesidad
de un sentimiento falso.

Se necesitan nuevos sentimientos,
nuevos pensamientos imbéciles, nuevas
propuestas para el cambio, causas
para temer, para tener,
aquí en el sur.

Y arriba España es un panal
de hormigas orientales:
rumanas, tunecinos,
suecas a la sombra de un Rey.

Riámonos del Rey.
De su fealdad.
De su fatalidad.
De Su Graciosa Realidad.
La realidad es un ensueño compartido.
La realidad de España
es su filosa lengua pronunciando la eñe
y su mojada espada pronunciando el orden
del capital y la sintaxis.

¡Ay, lengua:
aparta de mí este cuerno de la prosperidad clavado en tu ingle,
suturada de chips, y cubre
nuestras heridas con el bálsamo de los malos poemas..!

LA TIERRA SOBRE LOS PIES

Suecedió así: finalmente, y luego de transitar distintas autopistas sin contar con los màs mínimos conocimientos de las leyes de tránsito, fragmentos de ideas, pensamientos desarticulados (antipensamientos) y sentimientos desencontrados llegaron a destino: un blog más en la viña del señor. Algo que me pedìa y me pedían. Lo que cualquier pelotudo tiene según José Pablo Feinmann. Una bitácora de escritura para organizar la información que camina, trota y corre por mis venas a la luz de las posibilidades tecnológicas milenaristas. Un método no invasivo de comunicación (nada mas soporífero que presionar una intervención reflexiva, no?)
Pueden pasar; espero que lo hagan. Con la tierra sobre los pies. Con palabras girando sin papel,siempre discursivas como lo son, imaginarias, fantasmales, alocadas, viajando entre dos tierras; la suya y la mía. Con o sin frío. Con o sin amor.
Esta es mi tentativa hacia la conquista de lo inútil. Mi Fitzcarraldo.