Un encuentro reciente, o mejor dicho un cruce fortuito en la calle que me dejó flotando en el aire un fantasma de extraña familiaridad ( al estilo del final de la película "Efecto Mariposa"), me remite con urgencia a la literatura. Todo nos remite a la literatura; de allí venimos y hacia allí vamos.
Busco entonces, y encuentro en "El cometa Halley" la mentira de la literatura que ordena la verdad de mi experiencia.
"Seis meses después estábamos viviendo juntos.
Echados en la alfombra de mi departamento, mirando el gran ventanal que daba al cielo limpio, tomábamos LSD y escuchábamos The Smiths, hablábamos de relaciones pasadas, de películas, de música, de drogas, de plantas, de libros, de viajes, de política, de pesadillas, de experiencias paranormales, de bebidas alcohólicas, de poetas rusos, de la revolución rusa, de las increíbles variedades de insectos que quedaban por descubrir, de cuánto mide un año luz, de qué haríamos si ganaramos el Quini, de gustos de helado y de gente extraña que nos cruzabamos todos los días.
Éramos gente extraña para otros, pero para nosotros no.
Al tiempo comenzaron las discusiones, la frustración, lo usual, lo que me ha venido pasando una y otra vez desde que empecé con esto y Jota se fue de mi casa llevándose una manta de lana tejida por su abuela, una planta y una caja de libros. Esa es más o menos la historia.
Un día estás desnudo cocinando verduras salteadas en un wok y al tiempo esa otra persona te parece un desconocido. Pensas: yo hice el amor con ella. Estuve dentro suyo. Me dormí y me desperté a su lado. Miramos películas, desnudos en la cama. Y una tarde nos encontramos de casualidad en una muestra o algo así y sentí que era una desconocida. Que no había nada entre nosotros. Ni una gota de aquella intimidad.
No es raro? Siempre pienso en eso y cada día me parece más raro.
Las relaciones son así: pasa un cometa cerca de la Tierra, cambia el curso de las mareas y vuelve loca a las personas, y después el cometa sigue su camino dejando una tenue cola brillante detrás. Y eso sí que es todo."
"GENTE QUE HABLA DORMIDA" ( LUCIANO LAMBERTI)
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