La soledad se pasea por las calles...
con su mirada espumosa...
con su espíritu vacío...
con su figura inconfundible...
y con los brazos siempre abiertos...
Nos invita a escapar del mundo de hoy...
ella es tu seguridad...
es lo más secreto...
lo más sagrado...
y es, también, lo mejor guardado...
de soledad están hechos los espejos..
de soledad están hechos los fracasos...
de soledad está hecho ese corazón...
que mira desde abajo, mientras trepa a mi ventana...
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De tanto imaginar la caída, ya nada se rompe en mí...
no hay lugar para minutos abiertos...
en estos tiempos amargos de ahora o nunca...
no hay lugar para rosas profundas...
sí para sienes de cotillón...
y el tiempo nos vomita a un espacio limitado...
del cual somos presas sin razón...
y ese espacio llamado mundo..
nos alimenta con su esterilidad reinante...
con su ceguera infinita...
con su ceguera invisible...
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Al pecar de nuevo ves...
que sólo Dios sabe esconder sus pecados...
sólo Dios (quizá también el Diablo) sabe guardar sus secretos...
los nuestros florecen en nuestro otoño...
sobre nuestra mesa...
en nuestro cuerpo desnudo..
en nuestros corazones vírgenes,,,
que sufren con cada sentimiento tardío...
en los días perdidos..
de un par de ojos atados...
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Sangre caliente corriendo por las venas...
sangre fría, muerta en las veredas...
y ellos siguen plantando casas...
y siguen construyendo árboles...
mientras escupen desde el balcón...
a tus penas que, como piedras, caen una y otra vez...
sobre sueños que se queman...
en los que el lobo era cordero...
y el cordero lobo...
pero la verdad está empañada...
la verdad murió al nacer el primer hombre...
la verdad flota en el aire; es el aire...
no existen los corderos...
todos somos lobos...
lobos hambrientos listos para devorar ilusiones ajenas...
listos para devorar el cielo y las estrellas...
listos para devorar los restos de verdad...
desparramados por el piso...
de una mente estrangulada...
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Esa brisa fina que engalana tu mirada...
y a tu aliento más fiel...
rompe su copa vacía...
y sus nidos de cristal..
Sobre esa vida...
ya no hay vida en el cielo...
ya no hay impunes navidades..
ni estrellas ni colores...
sopla un viento frío en su cueva...
sopla un viento frío en su corazón...
y en su alma débil...
juegan niños sin juguetes...
y mueren hombres sin razón...
dejando atrás al tiempo...
inerte en un cajón...
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Todo llanto es deseo...
todo llanto es memoria...
es ambición y fortaleza...
el llanto es humano, es ser...
limpia el dolor de la piel, abraza la conciencia y ya no se deja ver...
las lágrimas no van al cielo; nos envían a nosotros...
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Que no se sepa...
Sentado en un rincón de la habitación, aspira con rapidez. La plenitud está en camino y -cuando llegue- su copa se llenará de una felicidad tóxica de la que beberá con desesperación. Van cayendo las últimas flores, y ahora su piel es un jardín de rosas muertas que se desprenden de las rejas de su mente. Sus deseos flotan en la noche, y ésta llena sus manos de miseria gris. Ansía poder escapar de un cuerpo que le es hostil. Imposible mayor exposición; imposible mayor desnudez. La muerte lo encontrará sin vida.
La muerte lo envuelve y lo arrastra hacia el olvido. Allí, en el olvido, muy pronto volverá a nacer.
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